Omega Poética

  Selfie del propio autor en Marbella. Verano de 2021 INVOCACIÓN Distante de tu boca, en este ocaso de eremíticas estrellas, ya podría ser una corriente de  agua, un ovillo de lana hecho un lío de inconexos sentimientos; pero por no sé qué presagio siento lo que tú: esa buena sombra, esa chispa húmeda y devota que nos legó la luna de la playa, torrente de dos cuerpos desnudos sumergidos en su haz. Siento tu vívido amor, incorruptible, resucitado de clavelitos y apacibles vientos. Por eso te invoco, bendita madre, desde la heredad de mis besos, diosa luminaria de los senderos y de mi bien leja no, planeta de los creyentes apasionados como tú, o como yo.                                               Arístides Naranjo Resumen del espectáculo "Fiebre Vital", protagonizado por el propio poeta Portada del poemario Fiebre Vital del autor cubano Arístides Naranjo Redes so...

  Muchacha conversando con un grillo de Pedro Pablo Oliva De tu vuelo merecido Perseguida en musaraña, martillada en el ejemplo,  ya te indexas a tu templo: o jo cual centro de hazaña. Se ha pintado, si se baña,  el crepúsculo en su nido como un vuelo merecido.  Cumbre de todo, mujer;  eres la apuesta de ser el futuro sorprendido. Andina, la guerrera de las musas Andina, la guerrera de las musas,  en órbita de páginas, quimera; mujer que si te sales de la esfera se quedan sin la voz y las excusas. Las dotes de tu espíritu, profusas, asciendes en tan álgida escalera;  por eso, por andina y por guerrera le llevas la victoria a las difusas. Sometes a los músculos binarios,  ignotos en sus vidas tan oscuras, a ser, de los ingentes adversarios,  un rizo que te eleva y que no apuras.  Mujer, tu cordillera sin contrarios les pone de rodillas sus llanuras.                        ...

De la serie Far Horizons, de Dayron Gallard o Reguero de mangos La memoria roba a trozos aquel saco abierto de atardecer con las manos de mi abuelo y las  diminutas mías.  Bajo la calle de los mangos  recogíamos la fruta entre los áureos haces  que bogaron hacia el océano definitivo.  Allí ese piélago, detrás de las palmas, esperaba inevitable la gruta inmemorial de las constelaciones.  Mi abuelo ya no está,  pero ríe todavía al notar mi pretensión,   la de querer meter en el saco aquel  reguero de mangos.                                                Jorge Gabriel M. Vera Los oníricos arcano (Poesía y relatos) ---Jorge Gabriel M. Vera---Amazon, tapa blanda, enlace de venta---(&&&&) Los autores que deseen publicar en  Omega   Poética  blog  deberán contactarnos a través del sigu...

HABEMUS DIÁSPORA     ¡Sólo las flores del paterno prado Tienen olor! ¡Sólo las seibas patrias Del sol amparan!! José Martí   Si deshecha en menudos pedazos llega a ser mi bandera algún día... ¡nuestros muertos alzando los brazos la sabrán defender todavía!  ! Bonifacio Byrne   Llega tarde mi réplica pero llega. Como se suele decir “más vale tarde que nunca”. En parte debo mi retraso, y no quiero justificarme, al hecho de haberme enterado meses después de esta, en mi opinión, desafortunada publicación traída de la mano del señor Felipe Lázaro, el cual me ha incluido en una lista de poetas “exiliados en España”. No puedo asegurar que me haya consultado ni lo contrario, quizás sí o talvez no; es que apenas leo el uno porciento de los correos que aterrizan en mi bandeja de entrada.  Al grano, este artículo del señor Felipe Lázaro, Poetas cubanos exiliados en España (1959-2022) lo encontré en la revista digital Deinos Poesía, aunque previamente había sido publi...

Clamor, de Augusto Benegas  Mas adverso, encumbrado de quimera Dedo, te abres de furia al ver que llora la bandera del justo en el alijo.  La comparsa se torna un amasijo,  brecha de mármol, ópalo de aurora. Recoge, dedo, el sol que yerto mora perpetuo, fiel a lo que el justo dijo: "Cabalga al horizonte, al acertijo; corcel herido, hidalgo en la deshora." Las comparsas apuntan desde el miedo.  Mas adverso, encumbrado de quimera,    gallardo hacia el molino sales, dedo.  Arcano un gesto, el justo ya te espera:  adarga contra el aspas del enredo,  enigma de morir por tu bandera.                                   Jorge Gabriel M. Vera  Los oníricos arcano (Poesía y relatos) ---Jorge Gabriel M. Vera---Amazon, tapa blanda, enlace de venta---(&&&&) Los autores que deseen publicar en  Omega   Poética  blog  deberán contactarn...

Ophelia, de John Everett Millais   Equilibrio   Óleo y júbilo en mi piel es tu milagro de Dios. Avanzo en cumbres sin voz por tu equilibrio de miel. Ruge el cautivo en la hiel del vértigo. Tus cosechas disfrazan mares en brechas de desiertos que transito; azar donde resucito esta sed con que me acechas. Sol de barro alucinado por un viento de locura: soy luciérnaga que jura por la vigilia en tu hado. Mi aliento  —ardid invocado— diluvia en el adulterio de la tierra, Alud, criterio que presagia mi solsticio; ala sin luz del alisio, océano en tu misterio. Elaine Vilar Madruga, escritora.  Los oníricos arcano (Poesía y relatos) ---Jorge Gabriel M. Vera---Amazon, tapa blanda, enlace de venta---(&&&&)  

Desnuda y con sombrilla, de Ernesto Rancaño Tankas a la intemperie   Cae la ropa sin cuerpo que la ajuste. Clamor de río los amantes replican en la piel de la noche.   Eros que sale en muslos del jinete. Y el arco emite el trote de la flecha clavada en el amor.   Llover desnudos  dotados de las gotas, ser de rocío,  alados en madrugada al gemir sortilegios.                              Jorge Gabriel M. Vera Los oníricos arcano (Poesía y relatos) ---Jorge Gabriel M. Vera---Amazon, tapa blanda, enlace de venta---(&&&&) Los autores que deseen publicar en  Omega   Poética  blog  deberán contactarnos a través del siguiente  email :  omegapoetica @ gmail . com Linktr.ee del autor Jorge Gabriel M. Vera---pinchar aquí---(&&&&)  

      Extraña declaración de amor, de Pedro Pablo Oliva  Esas culpables de mis l indes vagos Son las palabras, en los sendos hilos,  esas culpables de mis lindes vagos. ¿Quién en los versos las dirá en estragos?  ¿Quién las renombra por sus hartos pilos? ¿Dar la palabra y zozobrar en vilos sabe al mentir de los falaces magos?  ¿Lleva su pleno don, al dar rezagos,  s er la palabra que perdió sus filos?   Ruedan palabras que se fueron sordas; pálidas hidras, hechizadas tuertas,  abren los tajos si la piel se borda,  gozan perpetuas, invocadas muertas. Clero silente, beatífica horda,  hablan de amor tras las lloradas puertas.                                                                                  Jorge Gabriel M. Ve...

  Poemas vora el mar,  de Ángel Planells Cruañas MEDITACIONES EN EL MUELLE DE LUZ En la sal de tu cuerpo mi amor se dulcifica. Por apenas tocarte llené mis manos de peces diminutos, conchas efímeras, caracolas de extraña sinfonía. Esclavo de tu vientre, fui de tanto lubricarte una semilla, un cántaro de luz. Donde la felicidad puso la duda sempiterna  yo puse siempre tierna tu sonrisa como antídoto infalible contra la soledad. Yo, que adivino el sentido secreto del misterio penetro con mis manos tu hermosura y a fuerza de temblores estallo y santifico el néctar de la flor. Como el barco que anida en el muelle de luz cuando te beso, como los besos pétreos de los barcos de luz. Si es el sol lo que en tu cuerpo nace y no  el asombro, si por amarte lleva el viento tu nombre dibujado y el mar cruza a caballo las márgenes del río nadie entonces sabrá si despertarnos. Tú, que sabes hallarme en los rostros fugaces del que vuelve no encontrarás motivo para crucificarte en el...

      Pareja campesina, de Antonio Gattorno BRUMA (Glosa) No hay iris. Se difumina el color de las violetas  y convivo con siluetas en un mundo de neblina. Viajera peninsular: ¡Cómo te has aplatanado! ¿Qué sinsonte enamorado  te dio cita en el palmar?   Jesús Orta Ruiz                    No hay iris. Se difumina mi rezo en tu indiferencia, que abreva en el caudal de mi paciencia su mundo de estupor y de cantina. Cuando mi boca se inclina sólo es un sueño el besar. Tu modo de quererme es transitar por el urgente espacio de mi historia. ¿Por qué eres tan ilusoria Viajera peninsular?   El color de las violetas se hace anatema en mis ojos, los tuyos se transforman en cerrojos que diluvian la sed de mis piruetas. ¿Son mis intentos, profetas que nos señalan el hado? Yo no sé por qué vivo en el traslado de la tibia doctrina que nos miente, ni en este minuto urgente...