Omega Poética

Obra: Guernica Artista Plástico: Pablo Picasso En los restos de lúbricas honduras En los restos de lúbricas honduras suena un laúd de cábala, secreto.  Llora el sabio, el divino, el amuleto al resistir en todas las ranuras.  ¿Por qué los torsos fueron las clausuras,  amotinadas muertes del gameto?  Las dádivas se cuecen de panfleto cuando han negado vírgenes oscuras.  La guillotina espera su color.  En la sentencia el corte es un sopor,  traje agreste, escarlata potenciado.  Los cuellos, estandartes tan abiertos, vierten la pesadilla que ha bordado  el dios de un paraíso con injertos. Jorge Gabriel M. Vera

Obra: El Beso                            Artista Plástico: Gustav Klimt   En el ocaso de toda navidad Los clanes del tiempo cuelgan de los pinos sagrados,  los he visto en el ocaso de toda navidad.  Son coros de álgidos, los etéreos antílopes;  alas sin cuerpo que fingen volar el vuelo y después languidecer,  una eternidad, en la metopa.  Así, cuando hallamos la esfera inconexa,  forzamos el vientre del amor a parir colgado de su historia.  Y fuimos esos clanes viajando desnudos,  buscando un Edén sin promesa previa.  Los pinos arden sagrados,  tus senos apuntan a las estrellas...  Escena en el espejo fluvial,  templo, que en su arco,  abarca el universo.  Cuernos sonoros...  Zigzag del silencio herido tras las palabras. Un atardecer que sangra en el cielo  las formas de naranjas fugaces.  Fuimos los etéreos antílopes y...

                                            Pintura mural  de la tumba Takamatsuzuka . Amando con Haikú Tu invierno mío Copos sin alma.  Blanco el corazón cae. Amor de nieve.   ¿A qué se cierra el ojo?   Cabe en un ojo el delirio del mundo; y se ha cerrado. Encender lo que falta Tarde del foco.  Se ha oxidado el crepúsculo, hierro apagado.  Motores El ciclo es deuda al devolver la entrega.  Dad la estación.  Beso en catedral Sol en la cúpula; gárgola del amor,  ven, petrifícame. Jorge Gabriel M. Vera

Obra: De la serie Baño de luna Artista Plástico: Alicia Leal Tardía de amor, flotada Caro el verso que, a deshora en la tarde plañidera,  haces ópalos de fiera si el asecho me decora. Mas parir la noche otrora plegada a las cavidades da poemas sin deidades.  Luna de ébano, dorada,  tardía de amor, flotada  va encumbrando, egregia, el Hades . Jorge Gabriel M. Vera Poemario--Anti-Nocturnos del Caribe--Jorge Gabriel M. Vera--Amazon, tapa blanda, enlace de venta--pinchar aquí--(&&&&)

               Obra: De la serie Far horizon                                                                                                                                                                                                                                                                     ...

Servando Cabrera Moreno,  Milicias campesinas , 1961  Museo Nacional de Bellas Artes, La Habana Las épicas que doran lozanías Rotulan los instantes si los coros se cierran tras la puerta de su muro.  Abrirlos al pasado por los poros,  si matan la memoria en el futuro. Se callan las angélicas trompetas, conspiran el dolor del arrebato, los trazos se eternizan en las zetas,  se hiela lo que sale del silbato. Las sombras colocadas en zaguán sorprenden con las raras cofradías;  infolios que en crepúsculo arderán de olvidos que repletan galerías.  Emergen los gloriosos si nos dan las épicas que doran lozaní as .                                        Jorge Gabriel M. Vera Poemario--Anti-Nocturnos del Caribe--Jorge Gabriel M. Vera--Amazon, tapa blanda, enlace de venta--pinchar aquí--(&&&&)

                                                                                                                              Poemario: Frente a frente                                                                                                                         J. Margarita Otero Solloso FRENTE A FRENTE  Hoy me alcé de mi lecho diferente,  despertando de un sueño ...

                                                                                Kevin Fernández Delgado  Buscándome la voz No he encontrado mi voz, no la he encontrado. Se asusta con frecuencia, es una pena. Ves que sube la curva y que se cae. Ves que dobla pendientes y derrapa. Siempre acaba la recta en mal momento, cuando el mejor momento había empezado. Si es que se pone fruto de la tierra, es cuando todos comen lo que trae el carguero, Si es que la graban, alguien la secuestra, y pone en su lugar cantos de rana. Busco mi voz, por todos esos libros, donde se pasean lagartijas y duendes, He tratado de hallarla en los saludos, pero a veces ni siquiera me responde. Temo intentarlo con las despedidas. Hay veces que me rindo, e igual sigo su rastro. ...

Generación Bicentenario Antología latinoamericana de microrrelato                                  Sinopsis: Contar historias a muchas personas es un arte antiquísimo que ha pasado de generación en generación, pero contar y escribir historias breves en 300 palabras que reúnan lo mejor de la tradición del relato  es un arte contemporáneo que tiene que ver mucho con la  época actual.  Generación Bicentenario. Antología latinoamericana de microrrelato , busca reunir lo mejor del microcuento en estas apretadas páginas. Por eso los invitamos a leer este libro y disfrutar de los más selecto de las historias breves que nos permitirán deleitarnos con lo mejor de la literatura actual. Generación Bicentenario. Antología latinoamericana de microrrelato, es la reunión de 42 microcuentos de escritoras  y escritores de Colombia, Cuba, Guatemala. México, Perú y Venezuela. Todos estos rel...

 ESTA SED DE MORIR Esta sed de morir con la que vivo tan cierta, tan tenaz, tan persistente, estas ganas de ver en la corriente inmóvil a mi cuerpo fugitivo. Estos versos azules que te escribo sin destino final, sin remitente, este gesto suicida sobre el puente, esta sed de morir con la que vivo. Este llanto que corre sin motivo y que dejo correr indiferente, estas ganas de ti que me prohíbo, este beso de Judas de la gente, esta sorda esperanza que derribo cuando empieza tu luz a estar ausente. CRUCIFIJO Amante en su calvario te bendiga aquél que al pecador cobijo diera, te guarde, condenado a la madera el mismo que en tus pechos se prodiga. La noche, no confesa, que mitiga de nuestro amor el gozo en su carrera, me lleva a eternizar en tu pradera el beso que al silencio nos obliga. Y yo, posicionado en mi albedrío, borracho de placer, en mi provecho, me puse a cuestionar el atavío. Y preso del amor, insatisfecho, poniendo al mismo Dios en desafío sustraje el crucifijo de tu pecho. ...