INFECCIÓN Y EL SILENCIO---(del poemario Los Umbrales y el Tanka Sordo)
Obra: Mamá África
Artista Plástico: Tony Cyizanye
En memoria de Ismael Challenger,
cuya sensibilidad abrumaba.
Infestados hasta el cordón umbilical,
potando mierda de hadas.
La maravilla de la insuficiente mañana
una vez más ha vuelto a salir.
Todos gritan,
todos
aguardan el aplauso programado
para el soñarse infestados.
Y la reliquia que el guardián olvidó
custodiar luego de las lunas cruzadas del Islam
y el templario,
se esparció en las anticuarias formas de sumisión,
tantas,
sólo que hoy se define por la infección.
Infestados.
En la mastaba
alzo el ópalo en marfil al tragaluz
y me devuelven la palabra infestada,
más rápida que un electrón,
ergo más que cualquier
pestilencia coronada.
¿Infestados?
¿Y el sur de ébano
donde, posados de rojos millones de pies se arrastran
sobre compactos trozos que imitan la luz,
se invierte el orden de todo el planeta?
¿Y qué de esos abyectos e insacrificables cuerpos,
expropiados hasta la sombra,
desfilando en una danza de parcas,
las que, con ungüentos, exhaustas ya, untan molicies
en kilómetros de huesos?
¿Y qué de la sangre jalada
de cuajo como las pieles?
¿Y qué de los hombres,
no os consume la vergüenza
contigua al silencio?
El silencio, gran genocida de la historia.
Los festejos que se montan sobre el silencio le secundan.
Las crisis del primer mundo
que anulan los festejos montados sobre el silencio
son aún más graves que la shoah del silencio mismo...
Así la innumerable lista, que sí está inscrita en el epigrama
de los cielos inciertos, no acaba en la potencia
de los tiempos.
¿Quién merece lanzar la primera piedra?
Nadie nunca y aunque se pudiera,
la piedra jamás llegaría.
Estas no son las piedras de la violencia,
son las de un merecer decir la palabra;
es que la palabra no puede
llegar a puerto de náufragos restos,
cifra que ofenden en los ceros.
Allí cualquier argumento es la jerigonza
de un glimabete clatámaco
ante el infame monumento megalonecropolítico,
cuya razón es el flujo, a veces duro
y ahora flojo, que me sale por el ano.
Jorge Gabriel M. Vera
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