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El vuelo de Chak Kush - (Poesía decolonial) - Jorge Gabriel Menéndez Vera - poeta cubano

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 El vuelo de Chak Kush A los chulyms Kamlanie , sobre un reno sagrado , teje un tambor de abedul . En la Taiga , en el vientre del pino kōgur , florecen los ancestros, bañados del sueño, sus raíces viajeras por Obi . Con el fuego en las manos  se suben y navegan en Kämä , avanzan surcando un triángulo  en el agua del laberinto boreal hasta llegar a Teguldet para encender los ojos de esa noche en la que se pudo pescar. Ha terminado el invierno y han salido del fondo de Odyg , sabiendo que todo viene de Kudai a pesar de los tres mundos . Kham , en el bosque de Izykh   Agach , hace el Kamlanie y mantiene lejos a Erlik , señor de los que se ignoran muertos. Y en las aguas ha visto a  Su İyäse ; le agradece a través del agujero del insomne,  del sonido perpetuo del agua del Chulym . Ahora se aleja la noche en el pájaro Chak Kush, y deja la última estrella en el cherdák , en el hombro de un anciano. En la Taiga, en el vientre del pino kōgur, florecen los ancestro...

Buscándome la voz--(Poesía--Autor: Kevin Fernández Delgado)

 



                                                                              Kevin Fernández Delgado



 Buscándome la voz




No he encontrado mi voz, no la he encontrado.

Se asusta con frecuencia, es una pena.

Ves que sube la curva y que se cae.

Ves que dobla pendientes y derrapa.

Siempre acaba la recta en mal momento,

cuando el mejor momento había empezado.

Si es que se pone fruto de la tierra,

es cuando todos comen lo que trae el carguero,

Si es que la graban, alguien la secuestra,

y pone en su lugar cantos de rana.

Busco mi voz, por todos esos libros,

donde se pasean lagartijas y duendes,

He tratado de hallarla en los saludos,

pero a veces ni siquiera me responde.

Temo intentarlo con las despedidas.

Hay veces que me rindo, e igual sigo su rastro.

Quince agujas suben mi columna

y tres dentro del cráneo, apuntan para ella.

Me saqué una vez una, y no se lo deseo

ni al más inmortal de los suicidas.   

Igual le grito un día si estoy fracasado,

pero si me arrepiento me habla ánimo,

sin siquiera escuchar cuanto lo siento.

Pero, cuando la busco, no la encuentro en su cuarto.

Tengo que hallar mi voz, se acaba el aire,

y no aparece por el diafragma.

Yo que creí dejarla en un lugar seguro,

resulta que se ha ido en un respiro

al que seguro no le presté atención.

Es duro andar usando voz prestada

que al usarla te das cuenta que está sucia

y huele a idea e imagen que no es tuya.

Me he dado cuenta de que no te entienden

cuando usas una voz que no heredaste

pues creen que suenas a lo que no crees.

¿Cuándo tendré mi voz sujeta al hombro,

para que me repita aquello que yo quiero,

y la gente se quede en maravillas,

de lo mansa y lo bien que la he entrenado?

Para eso falta mucho, pierdo el rumbo

persiguiendo mi voz, siempre delante

tanto que muchas veces no la oigo,

pero cuando la oigo…

He estado mucho tiempo, recogiendo sus rastros

escribiendo sus rastros.

Puedo pasarme la vida,

persiguiendo mi voz sin alcanzarla,

pero al menos me quedan de consuelo,

estos tintines que se le van cayendo

o que me deja,

para que me distraiga si me acerco,

y la deje escapar.

Quizás nunca la encuentre.

Con su tesoro tendré que conformarme.



Kevin Fernández Delgado

 

   

 


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