Omega Poética

Portada de Los oníricos arcanos. Poesías y relatos. Ilustradora: Mora Anabel Galafassi Intensidades del rojo   El mismo olor fuerte a friegasuelos con lejía, creo que están limpiando, pero no es necesario mezclar eso dos productos, por Dios. ¡Ah! Otra vez ese grito, esa voz, la llamada que me viene acechando algunas tardes. No puedo recordar. Me imagino que todos deben pensar que estoy loca o que no tengo consciencia, si es así, tal vez tengan razón. No les reconozco. Oigo sus charlas e intento entender lo que me dicen, pero en vano, no hallo significado en sus palabras, es una jerigonza inescrutable. Oh, esa voz que grita me resulta familiar, pero no la puedo identificar; al oírla siento impotencia, me asusto, quiero levantarme, hago el esfuerzo, ni siquiera le abro los ojos al mundo, me duele el pecho y no puedo hacer nada. Esa voz parece ser el fin, el juicio final, algo terrible y hermoso a la vez. Luego desaparece y demora en volver. Ya no sé cuándo duermo ni cuándo esto...

Erik Desmazières, la Sala de los Planetas – La Biblioteca de Babel     El nombre no te ignora                                                             A Borges, testigo del no ser en el haber sido                                                         Escéptico de lúdicos australes, el texto que es ninguno siendo todo. Mueves el diestro alfil como tu codo  en el tablero de los arrabales. Es la noche de incrédulos vitrales;  Orfeo tira naipes sobre el lodo. Obtusángulo, templo visigodo, esos techos que fueron imperiales. Secreto en llamas guarda Alejandría.  Cimitarras que hicieron simetría de luna con los dados, laberinto oculto entre las runas de una saga. Estatismos del t...

  Raven de Silvia Becerril Guillermo Oxígeno   Un respiro y su pecho se aprieta. El aire que se estremece en su sangre no alcanza. Las manos se mueven entre lo que se cree es una sábana de hospital. Cuánto tiempo lleva dormida, se pregunta su cuerpo. Los ojos no abren por más que lo intente y tal vez es una manguera lo que no le permite hablar. De repente, la humedad vuelve a su nariz. Huele a gusanos y caracoles. Respira otra vez. Sus dedos sienten las sabanas y las mueven. Son de tela fina. Por fin abre los ojos, pero no ve. Puede que esté soñando, puede que lleve tanto tiempo dormida que no sabe distinguir la luz del sol. La nariz vuelve a sentir lo mojado. Huele a tierra. Mueve su cabeza y ahí lo encuentra. Un hueco con luz. Pega su oído. Escucha el llanto. Supone que es momento de decir que ha despertado, pero entonces el hueco no muestra más la luz. El aire pesa. Entonces lo nota, no está dormida.               S. Botello Red...

Obra: FAIRY SWAMP/GARDEN OF ARTEMIS Artista plástico: Tamás Jakab   Hacia la luz [1]   La noche pesa sobre el monte y desata los sonidos de la manigua.  Se despierta en medio del marabuzal. Comienza a dar tumbos en la oscuridad, va chocando contra las ramas hasta que logra percibir una luz en la distancia. Solo existe supervivencia donde reina la claridad. Sigue la débil estela. Grillos y búhos entonan la sinfonía del viaje. Sortea toda clase de obstáculos avanzando en zigzag. Exhausto, después de una hora de camino, llega a la génesis de su búsqueda luminosa. Una cabaña de madera. Dentro hay encendido un farol de petróleo. Ya en las inmediaciones, a punto de entrar, es atacado por una sombra vertiginosa que pasa de un lado a otro emitiendo un chillido agudo y espantoso. Hace maniobras trepidantes para evadir al mamífero alado. Se aleja de la casa. Encuentra un árbol, cree haberlo despistado. Inmóvil espera la oportunidad para retornar a la cabaña. Poco a poco comien...

  Dream de Silvia Becerril Guillermo EL QUE SE FUE   No te olvido entre palma y codo de elefante más sincera es tu ceniza tu pérdida sin entierro   pero yo no te olvido   fantasma constante en canción vela de muerte presencial gastada mi mente de lágrimas     yo  no te olvido    resentidas por el tiempo  las verdades arropadas en el pantalón hombre  que existe aun  presentación de señor fósil  lo único que guardo en cajas   pero  yo  te recuerdo   la piel podrida y cuarteada  como luz entre parpados de violín   pero  yo  nunca te olvidaré punto final                                                       S. Botello     Redes sociales de la autora S. Botello Los o...

Portada de la Antología Generación bicentenario  Ilustración de portada: Cesar Blanco   AUSENCIA Un beso. Cogiendo las manos, buscando el contacto del toque de sus labios, acariciando sus muslos. En toda la noche, no tenía otra idea que tenerla tumbada sobre su cuerpo. Al pasar los minutos era su rostro; el cuerpo desnudo, eso ya lo tenía muy claro. Intentaba al imprimir su letra en la hoja –repetía siempre el mismo nombre–. Cuando una larga cabellera se alejaba, él perseguía a ese pedazo de corazón ausente. Se perdió, se perdió, se perdió... No desmayan sus fuerzas pero golpeaba con más ímpetu la pared quinchosa, y el techo febril se estremecía con una garúa agresiva. Se apoya en su catre y ya no era el cansancio que lo arrobaba, sino el temor de morir aplastado por el gigante vacío de haberla perdido para siempre. Julio Benavides Parra Libro---Generación bicentenario. Antología latinoamericana de microrrelatos---Enlace de venta---pinchar aquí---(&&&&) Lo...

  Tipo: Fotografía María Karla Larrondo González “ Cielo ” Hace unos días me preguntaron qué tipo de escritora era y tuve que virar la cara y encogerme de hombros, porque solo escribo para desahogarme, liberar esos miedos que están dentro de mí. Y en noches como esta solo puedo escribir y recordar cuando te sentabas junto a mí y me hacías volar solo con tus palabras. Éramos felices en aquellos tiempos, incluso sin andar con lujos. Quizás en nuestras noches hubieras disfrutado de un buen vino, pero los días de celebración juntabas hasta el último céntimo y me regalabas todo lo del papel. Hoy sé que no hay santas, ni reyes, pero nunca dejaste que se durmiera esa inocencia en mí y tampoco la sonrisa en ti. Siempre decías que teníamos que creer en algo, así fuese en el cielo: él nos protegería, aunque a veces ni lo mirásemos. Y me enseñaste que en la vida tendría que ser fuerte, pero que tendría que ser feliz y estar orgullosa de ser mujer. En aquel entonces no entendía por qué me ...

Obra: El sueño de la razón produce monstruos (Dibujo preparatorio.)  Artista  plástico: Francisco José de Goya y Lucientes   Una nota al pie de página del fin del mundo   Inmune van los trazos del azar...  Abren el arca que puede engullir al cosmos  y más. En medio de lo inmensurable la catástrofe infecta al deseo;  pero de los abismales  cubos  del fondo, cifrados de absurdas cábalas,  escapa  el acecho de Vestiglo en busca de cabezas ajenas.  Huertos crecidos de oráculos... Se levanta un falo de silencio  junto al heno que tapa el espanto.  Un escritorio de ligeras órdenes a ser consignadas remotas a las barrancas para que otros zumben  extrañas  melopeyas  en su propio despeño.  Y se ven las multitudes congeladas  ante un desahucio  tan ignoto,   aderezos de las oblongas huestes que invernan estrellas  en los agujeros   de un pérfido coro, afinando la discord...