Omega Poética

Obra: La jungla Artista plástico: Wilfredo Lam Custodios del último ceremonial El saltamontes, guardián en el umbral de algunas inmediaciones,  que custodia, hermético, la Ceiba. Déjame pasar con mi danza, la vela, el ceremonial  para la ablución y el ungüento  calando con un coco de cal... La tira... El hierro... La flecha... La miel... El ron... El humo...   ¿Testigo? Mi Sijú bendito,  es fugitivo  en las escaleras del día que descienden  por el cerco del monte anochecido. Me ves orquestando los nueve rezos. ¿Qué manos yorubas palpan el rincón del guerrero? Rojo, blanco,  negro y verde. El acero  se enreda de furia,  encueros a machete blanden la luna. No me nieguen  el agua alada  de los templos  y las cuentas  rectoras  de la tierra, el mar y fuego silencioso. Saltamontes de la tarde ocre, la indumentaria, el ave platanera... zarpazos de tambor y garras que salen al Batey  a nacer y a morir su propia his...

Rocío Biedma  En penumbra "Y sin saber por qué, hace luciérnaga el sol que me oscurece". José María Lopera Puedo escribir tu historia de versos imperfectos: Me duele que tanto amor no fuera suficiente, y que el abismo de mis parpados se cierre cada tarde al verte ir por entre las altas espigas del trigo.  Eres la memoria de mis labios la fresca floresta, que me desprende poco a poco de tu nombre, acostumbrando el dolor que traspasaste, sin alas ya,  no espero. Y sé que lloras roto cada noche en la esquina de la cama donde el amor te muerde y trasciende.  En penumbra,  mi razón se va detrás de ti; entonces me tiendo sobre el agua cual  libélula vencida y lloro, callada,  nuestras horas de amor imposible, el peso del olvido delimitando tus recodos, pretextos colgando de los árboles fosa de muerte que serpentea la penumbra, apagando el hálito de luz que te pertenece. Rocío Biedma Para adquirir el libro firmado por la autora podéis escribir a este correo:...

  Asnay Berrayarza Riscart Yo soy el que ahora está cantando Seré mañana el misterioso, el muerto, El morador de un mágico y desierto Orbe sin antes ni después ni cuándo (…) Quiero (…) Ser para siempre; pero no haber sido. Jorge Luis Borges   Una vez tuve una familia pero llegó el invierno Mi padre murió de un infarto mientras soñaba conmigo Osun cayó al piso Ibae beyentunu qui tin belese Olodumare Oshá Nirú Poco recuerdo de él su imagen se ha distorsionado y hoy solo queda una palabra: perdón no recuerdo lo que iba a escribir Mi madre se aventuró y comparte sus días con un cubano radicado en España o un español asentado en Cuba desconozco la forma correcta para describirlo El caso es que la mujer fue hecha del hombre Y al hombre no le desagrada tomarlo con ventaja Mi hermano es un poco de todo y bastante de nada 16 años mayor y nunca ha muerto aunque pienso cuando deje de existir no entregará su alma Mi casa es vieja C...

U na cota de malla, un chaleco antibalas, un escudo que pesa mucho más que los miedos. Un portón con cerrojo, una tranca, ventanas de impacto y dos perros con dolor de garganta. Hospital, policía, bomberos, el teléfono a mano,  bastón y sombrero. Pasaporte, seguros, los impuestos al día, botiquín, una mágnum, baterías. Estampa, una cruz, una vela y Elegguá que duerme detrás de la puerta. Empleo, dos cuentas, un banco, techo e hipotecas, estudios prepagados,  goma de repuesto con su gato hidráulico. Caja de herramienta, el paraguas cerca, llene aquí para en caso de emergencia  y en los días feos rollos de papel. Unas flores sin tumba, una foto de abuela,  y el azabache siempre en la cartera. Yosvani Oliva Iglesias  Resguardo: Poemas (2014 - 2016) Tapa blanda – 5 julio 2016---Enlace de venta, pincha aquí---(&&&&)

  Pintura: Poème de l'âme - L’Idéal Artista plástico: Louis Janmot Bárbara: Si no conociera tu alma de poeta, mi alma en silencio cabalgaría entre letras y versos hasta encontrar tu alma en la mía. Jorge: Decir estas palabras, que convergen en la esquela, nos devuelven a la poesía, alas de un cuerpo en espera. Bárbara: Pero es que acaso tu cuerpo, poeta, ¿no sucumbe cuando la poesía pierde el verso y las letras sin cuerpo deambulan sin noches y sin estrellas? Jorge: Como toda caída, que aparenta una extinción, se pierden las estrellas y el abismo de la incierta galaxia, pero todo habrá sido por la entrada del sol y... ¿no será esta resurrección un renovar de la poesía? Bárbara: Siento que la poesía, el poeta, el verso y las letras nunca mueren; ellos emergen en cada espacio y tiempo; se conectan y resignifican con nuevas configuraciones para inmortalizar el alma de la poesía. Entonces el poeta encuentra su alma y le escribe un verso. Jorge: En tus palabras, poetisa, hay una razón ...

  Portada del poemario Fiebre Vital del autor cubano Arístides Naranjo. Teaser Trailer--Fiebre Vital--Performance de Arístides Naranjo.   Mezcla de blanco y negro soy, mezcla de palmas, tabacos, colonias, mezcla de arroyos y miel, mezcla de talcos. Mitad árbol furioso, mitad árbol en calma, mezcla de lluvia y fuego, nube erguida donde afilo la esperanza, donde muerdo los pechos del destino, mezcla de velero y duende alado, que caza caracolas en tu pelo, que toca tus tambores -rito lujurioso de vinos y vainilla-, mezcla de corcel ardiente, y palmas, volcán, remolino, cometa. Mezcla de blanco y negro soy, mezcla para tus amaneceres. Autor: Arístides Naranjo . Química---(Canción)---Enlace de Spotify Química---(Canción)---Enlace de YouTube.  Redes sociales del artista Arístides Naranjo. Quien desee solicitar un ejemplar de Fiebre Vital firmado por el autor puede pedirlo a través de cualquiera de sus perfiles. Los oníricos arcano (Poesía y rel...

Obra: Perséfone y Kerberos Artista plástico: Heather Joi Tennant  Segada fui de la inocencia:  hacia el estómago de la tierra mi sombra  —como hebra ante el nimbo de Hades—.  Sobre mi mano (recuerdo astillado)  confluían los campos de Enna el festín de las ninfas  junto al séquito de Atenea y Artemisa.  Lejos del vientre de Deméter  —pábulo y augurio de eriales—  la estirpe crispó transmutando en ánfora de injurias maldiciones que estriaron  los cimientos del Olimpo.  Alaridos igual que címbalos anunciaban martirios:  la heredad blandeó mástiles frutos y estaciones arrastraron  vientos de carestía  y las ninfas trocaron perfiles. Una corona esplende: mi dominio  es ahora armazón de la muerte venablos de fuego eterno huestes de almas  que perdieron el retorno.  Desde la torre  (cubil donde me encumbro)  avizoro el ciclo esa levedad de las ánimas —en declive—  que reverencian mi nuevo linaj...

Feria latinoamericana del Libro Cartagena de Indias, del 21 al 25 de Julio próximo. Momentos--Poesía--Enlace de ventas Amazon--Pinchar Aquí--(&&&&) Prólogo En este momento, me gustaría compartir esta reflexión que me regaló “alguien” que confió en mí, y se atrevió junto a mi hija a editar, mi primer cuaderno de poesía; edición de un solo ejemplar, que me sirvió para visualizar y perseguir un sueño. …..  Si existiera una ciencia de la poesía, debía estar más emparentada con la Alquimia, la Onomancia, o cualquier otro intento humano, fallido y prematuro, por explicar la naturaleza de ciertos eventos que, a todas luces, encuentran su razonamiento en caminos distintos a aquellos en los que se les ha pretendido buscar. Otros como en el caso en la poesía, se explican por sí mismos, si es que la palabra” explicar” consiga, verdaderamente  Y en este particular, explicar algunas cosas.  Cuatro poetisas cubanas dan lectura a los poemas de  sus libros. Obras que...

   Obra: El abismo del deseo. Artista plástico: Celia Izquierdo Lo que quiero de tus fondos  Quiero esperarte sin los reflejos  que Pegaso teje en orlas por ese borde de tu infinito  Quiero sentir que tienes motivos  como aunar los arrecifes que le has robado  a un sueño de costas  Quiero pensar que has puesto el olvido  frente a todos los espejos posibles  Quiero sentenciar que los pasos  retrocedan a los cielos de donde eres  Quiero animarte antes del sueño  enredado de sábanas que contienen extrañamente tu figura  Quiero comentarte que la voluntad no es la esencia del yo  como creía Schopenhauer, si no la permanencia  lo descubrí después de haber muerto algunas veces  Quiero amarte ocultando zodiacos y afinidades  porque sólo yo sospecho de tus frecuentes alusiones  a los perfiles hieráticos de Karnak en mi templo  Quiero convencerte de otra Alianza que pacta mi sorteo de guerras ...

Artista Plástico: Frida  Kahlo Obra: El Sueño Este destierro de la palabra  por la palabra misma,  sumergida en la margen,  en todos los Ríos,  azar sin retroceso donde cualquier verso, arrastrado,  hará el viaje ficticio.  Así es la muerte,  llega arrancando el lenguaje del cuerpo. Jorge Gabriel M. Vera . HOMBRE KORSAKOFF, LOS UMBRALES Y EL TANKA SORDO, PIEL ATÓPICA: I Premio «Nueve Musas Poesía» (Tapa blanda – 25 abril 2021; Amazon)

Grafíti a Miguel Hernández M.H. EN EL RINCÓN OLVIDADO DE UN PARQUE En el rincón olvidado de un parque miras al mundo que te ignora en la implacable permanencia, secuencia de los días. Dos miradas dialécticas que se soportan en el «mientras tanto», disfraz de «lo real». Casi no se nota tu deseo, entre el alba maquillada de canas y el valiente, el mismo pájaro que se baña en esa mañana de todos los eneros. Quieres, sin cambiar tu decisión, como las estatuas precisas, que se escuchen a los perros, esclavos encadenados de nuestro tiempo, a los niños, obreros sin manifiesto cuya plusvalía es: lo que les falta por vivir. A la señora que canta desde aquel balcón y tras el canto ¿Acaso la imposibilidad de vencer la negación de luchar? ¿A qué otro mundo irías? Las plantas, cuantas veces murmuraste: «Son los verdaderos dioses». Mira al mundo que te ignora. Sabes que el poeta no es aquel mecenas que rescata las palabras para luego pulirlas del estiércol, lo cotidiano, poeta es el mendigo que hund...