Omega Poética

  Obra: Vistas de campos naturales con personas pintadas en grandes tamaños Artista plástico: Joel Corrales  No es posible descubanizarse Quise, Patria, levantar el índice... Despedirme de toda tú... Ay, morirme lejos... Lejos... Derogar mis astucias... En el mar ahogarme azul de colmena. Coserme de torre a torre, adonde el cielo me borre tu espacio y no exista arena,  ni playa, ni caracol,  ni brisa, (¿tal vez ni brisa?) ni color en la sonrisa ni en la frente tanto sol ni en la copa tanto alcohol  ni en la carne tanta aguja.  Azorarme lo que embruja y a firme naturaleza  apagarme en la cabeza  la ciudad de la burbuja.  Pretendí desmemoriarme. Vaciarme el cerebro... Hacer que él nada suene... Ser otra forma de empezarme. Nacer en mi... No acordarme ni qué partícula fui de tus escamas... Que en mi fuera creciendo otro hombre y hasta ni en mi propio nombre hubiera nada de ti...  Intenté hasta las entrañas  cambiármelas sin d...

  Artista Plástico: Pedro Pablo Oliva Obra: El gran apagón, de la serie Refugios, 1994, 298 x 526 cm, óleo/tela Realidad figurada Firmamento de cristal,  que convocas  al mechero, observas al aguacero  en tu sitio cenital. Tu galaxia parietal  en la mesa se anquilosa  cual muerto que no reposa, ladino, por tanto claro; te escondes tras un descaro encendido en la chismosa. La ventana al infinito  donde yace inesperado  un cordón que se ha zafado ahorcado por su rito. La mirada se hace grito y la noche queda abierta como la persiana tuerta  que mira lívida el huerto. El gentío es un desierto que en su bulla desconcierta. Con palos de aguas escalan mares por alcantarillas.  Los planetas de sombrillas  con chancletas se resbalan.  Las casonas ya se igualan  a solares de cazuelas,  y naufragan cual esquelas  periódicos y bohemias destilando polisemias  para hundirse en las escuelas.  Hay quienes sueñan futur...

  Ilustración: Pablo García   Lo que daría por no saber el futuro Desde hace tres años los partidos de fútbol son un verdadero tedio. Y no es que jueguen peor que antes, es que todo el mundo sabe lo que va a pasar. Esto empezó por un grupo de “profetas” anunciando que, como dios estaba cansado de que se le ninguneara, les había mandado a revelar lo sucedido en los partidos importantes de fútbol por al menos cinco años. En las descripciones que prepararon no sólo se revelaba el resultado, sino que se resumía el partido, con descripción de las jugadas importantes, incluyendo tarjetas. Y el mundo se burló, hasta que comprobaron que las predicciones eran infalibles. Al principio fue el asombro. La gente se ponía a mirar con las notas en la mano, y a medida que se hacían realidad, se volvían locos de emoción. Pero, cuando ese momento pasó, se dieron cuenta de que las expectativas estaban arruinadas, y el espectáculo con ellas. Luego intentaron destruir las prediccione...

  Boris Montalvo Rencurrell   Marianela Tú, aquella que sorprende mi mirada, aguacero de luces e infinito, que expandes mis fronteras con tu rito y me dejas el alma encadenada. Tú, que en horas de piel sobresaltada  construyes el delirio que te quito; que no sabes si ser fuego o granito, o el cristal que rebota la mirada hacia mundos de ensueño y caracolas: ¿Qué haces con mi sed bajo tus olas? ¿Qué muros me pondrás, cuáles ciudades cimbrarán con tu arpa mis edades? El instante en que tú te descontrolas lo haré una eternidad con mis verdades. Boris Montalvo Rencurrell  Lectura online de la antología La Habana, ciudad letrada--pichar aquí--(&&&&) Poemario--Anti-Nocturnos del Caribe--Jorge Gabriel M. Vera--Amazon, tapa blanda, enlace de venta--pinchar aquí--(&&&&)

Obra: La jungla Artista plástico: Wilfredo Lam Custodios del último ceremonial El saltamontes, guardián en el umbral de algunas inmediaciones,  que custodia, hermético, la Ceiba. Déjame pasar con mi danza, la vela, el ceremonial  para la ablución y el ungüento  calando con un coco de cal... La tira... El hierro... La flecha... La miel... El ron... El humo...   ¿Testigo? Mi Sijú bendito,  es fugitivo  en las escaleras del día que descienden  por el cerco del monte anochecido. Me ves orquestando los nueve rezos. ¿Qué manos yorubas palpan el rincón del guerrero? Rojo, blanco,  negro y verde. El acero  se enreda de furia,  encueros a machete blanden la luna. No me nieguen  el agua alada  de los templos  y las cuentas  rectoras  de la tierra, el mar y fuego silencioso. Saltamontes de la tarde ocre, la indumentaria, el ave platanera... zarpazos de tambor y garras que salen al Batey  a nacer y a morir su propia his...

Rocío Biedma  En penumbra "Y sin saber por qué, hace luciérnaga el sol que me oscurece". José María Lopera Puedo escribir tu historia de versos imperfectos: Me duele que tanto amor no fuera suficiente, y que el abismo de mis parpados se cierre cada tarde al verte ir por entre las altas espigas del trigo.  Eres la memoria de mis labios la fresca floresta, que me desprende poco a poco de tu nombre, acostumbrando el dolor que traspasaste, sin alas ya,  no espero. Y sé que lloras roto cada noche en la esquina de la cama donde el amor te muerde y trasciende.  En penumbra,  mi razón se va detrás de ti; entonces me tiendo sobre el agua cual  libélula vencida y lloro, callada,  nuestras horas de amor imposible, el peso del olvido delimitando tus recodos, pretextos colgando de los árboles fosa de muerte que serpentea la penumbra, apagando el hálito de luz que te pertenece. Rocío Biedma Para adquirir el libro firmado por la autora podéis escribir a este correo:...

  Asnay Berrayarza Riscart Yo soy el que ahora está cantando Seré mañana el misterioso, el muerto, El morador de un mágico y desierto Orbe sin antes ni después ni cuándo (…) Quiero (…) Ser para siempre; pero no haber sido. Jorge Luis Borges   Una vez tuve una familia pero llegó el invierno Mi padre murió de un infarto mientras soñaba conmigo Osun cayó al piso Ibae beyentunu qui tin belese Olodumare Oshá Nirú Poco recuerdo de él su imagen se ha distorsionado y hoy solo queda una palabra: perdón no recuerdo lo que iba a escribir Mi madre se aventuró y comparte sus días con un cubano radicado en España o un español asentado en Cuba desconozco la forma correcta para describirlo El caso es que la mujer fue hecha del hombre Y al hombre no le desagrada tomarlo con ventaja Mi hermano es un poco de todo y bastante de nada 16 años mayor y nunca ha muerto aunque pienso cuando deje de existir no entregará su alma Mi casa es vieja C...

U na cota de malla, un chaleco antibalas, un escudo que pesa mucho más que los miedos. Un portón con cerrojo, una tranca, ventanas de impacto y dos perros con dolor de garganta. Hospital, policía, bomberos, el teléfono a mano,  bastón y sombrero. Pasaporte, seguros, los impuestos al día, botiquín, una mágnum, baterías. Estampa, una cruz, una vela y Elegguá que duerme detrás de la puerta. Empleo, dos cuentas, un banco, techo e hipotecas, estudios prepagados,  goma de repuesto con su gato hidráulico. Caja de herramienta, el paraguas cerca, llene aquí para en caso de emergencia  y en los días feos rollos de papel. Unas flores sin tumba, una foto de abuela,  y el azabache siempre en la cartera. Yosvani Oliva Iglesias  Resguardo: Poemas (2014 - 2016) Tapa blanda – 5 julio 2016---Enlace de venta, pincha aquí---(&&&&)

  Pintura: Poème de l'âme - L’Idéal Artista plástico: Louis Janmot Bárbara: Si no conociera tu alma de poeta, mi alma en silencio cabalgaría entre letras y versos hasta encontrar tu alma en la mía. Jorge: Decir estas palabras, que convergen en la esquela, nos devuelven a la poesía, alas de un cuerpo en espera. Bárbara: Pero es que acaso tu cuerpo, poeta, ¿no sucumbe cuando la poesía pierde el verso y las letras sin cuerpo deambulan sin noches y sin estrellas? Jorge: Como toda caída, que aparenta una extinción, se pierden las estrellas y el abismo de la incierta galaxia, pero todo habrá sido por la entrada del sol y... ¿no será esta resurrección un renovar de la poesía? Bárbara: Siento que la poesía, el poeta, el verso y las letras nunca mueren; ellos emergen en cada espacio y tiempo; se conectan y resignifican con nuevas configuraciones para inmortalizar el alma de la poesía. Entonces el poeta encuentra su alma y le escribe un verso. Jorge: En tus palabras, poetisa, hay una razón ...

  Portada del poemario Fiebre Vital del autor cubano Arístides Naranjo. Teaser Trailer--Fiebre Vital--Performance de Arístides Naranjo.   Mezcla de blanco y negro soy, mezcla de palmas, tabacos, colonias, mezcla de arroyos y miel, mezcla de talcos. Mitad árbol furioso, mitad árbol en calma, mezcla de lluvia y fuego, nube erguida donde afilo la esperanza, donde muerdo los pechos del destino, mezcla de velero y duende alado, que caza caracolas en tu pelo, que toca tus tambores -rito lujurioso de vinos y vainilla-, mezcla de corcel ardiente, y palmas, volcán, remolino, cometa. Mezcla de blanco y negro soy, mezcla para tus amaneceres. Autor: Arístides Naranjo . Química---(Canción)---Enlace de Spotify Química---(Canción)---Enlace de YouTube.  Redes sociales del artista Arístides Naranjo. Quien desee solicitar un ejemplar de Fiebre Vital firmado por el autor puede pedirlo a través de cualquiera de sus perfiles. Los oníricos arcano (Poesía y rel...

Obra: Perséfone y Kerberos Artista plástico: Heather Joi Tennant  Segada fui de la inocencia:  hacia el estómago de la tierra mi sombra  —como hebra ante el nimbo de Hades—.  Sobre mi mano (recuerdo astillado)  confluían los campos de Enna el festín de las ninfas  junto al séquito de Atenea y Artemisa.  Lejos del vientre de Deméter  —pábulo y augurio de eriales—  la estirpe crispó transmutando en ánfora de injurias maldiciones que estriaron  los cimientos del Olimpo.  Alaridos igual que címbalos anunciaban martirios:  la heredad blandeó mástiles frutos y estaciones arrastraron  vientos de carestía  y las ninfas trocaron perfiles. Una corona esplende: mi dominio  es ahora armazón de la muerte venablos de fuego eterno huestes de almas  que perdieron el retorno.  Desde la torre  (cubil donde me encumbro)  avizoro el ciclo esa levedad de las ánimas —en declive—  que reverencian mi nuevo linaj...