El Equilibrio de la Desolación (Sonetos)
ELLA Y MUSA
La poiesis
es el fiel motor sarcástico,
hace cubos de sangre con un paño;
pliega
plagas, copula en un elástico
un río que ama fluyendo hacia el daño.
Del norte, humos de carne. Le suspiro
versos al paisaje de la anarquía
¿Quién llorará cuando oiga el grato giro?
Todo fin comienza la poesía.
¿Quién ha de creerse la última estrofa?
Cual
fugo bufón que vierte su mofa:
el dilema de poiesis que deduzco;
ella y musa, catástrofe se cata,
no
habrán parcas si besarla no busco,
mas si no le escribo, musa me mata.
INEXACTA, VIERTES LA OFENSA
La metopa te ve así, relievada.
Y dispersa en el tímpano vivías,
impasible en el día de los días,
de Venus sin ropa que anda soñada.
En copa te viertes de forastera,
casta en halo a la tarde en que varías
el cúmulo de ocasos. Parecías
sustancia de toda obra venidera.
Ahora eres como un beso inquilino,
en la vorágine de otro destino.
Salta tu constelación por la eslora,
vete ya del templo en sustancia lienza.
La eterna metopa me demora
la copa ubicua que apura la ofensa.
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