Omega Poética

  Las raíces del amor, de Fernando Ariel García El perfume incendia mi prudencia Escribo poemas sobre tu boca: sentimientos dibujados como sonrisas, un afán de besar el alma, tatuar poesía en la piel. Vivo enjaulada en cavilaciones con imágenes desnudas, tus manos fantasean por los caminos de mi cintura, viaje ignoto. El perfume incendia mi prudencia,  caigo en la lujuria, me desboco; atrevida e impúdica me entrego: adrenalina, bomba al estallar. Mi seno profiere tu nombre; extasiada, ferviente, me sumerjo en el "¡ay!"  de lo desconocido. Tú te proclamas dueño de mis desvaríos. Se disemina la pasión, desarticulas las dudas destierras el cuerpo. Tu alma se arraigó en mí.                                               Anisley García Suárez   Panegíricos   cruzados---(Poemario en sonetos)---Autores: Jorg...

Abismo, de Jénot Jean Marie   La montaña del ego Inmóvil fue el follaje,  aquel follaje de la montaña  que fue montaña del ego.  Y gané en el abismo tu abismo que se acercaba,  tan cerca y perpendicular,  perpendicular a mi pecho como el naranja,  mi naranja que se clavó,  que me clavó en el agujero,  mi agujero que fue la montaña,  la montaña que era inmóvil,  inmóvil como el follaje,  nuestro follaje del ego.                                                         J orge Gabriel M. Vera Panegíricos   cruzados---(Poemario en sonetos)---Autores: Jorge Gabriel M. Vera   y José Tadeo Tápanes Zerquera---Enlace de compra, La Pereza Ediciones---Pinchar aquí---(&&&&) Panegíricos cruzados---(Poemario en sonetos)---Autores: Jorge Gabriel M. Vera y José Tadeo Tápanes ...

S/T Fotografía de Ambar Diamett Vargas Átomos esmeralda Se abalanzan átomos esmeralda sobre el polígono  horizontal del tiempo. Jabas de cuadro transparentes en la fila. Una y otra en los suburbios elevados del maíz. Caben tres ventanas y un cuadro inanimado,  el  vivero de esferas blancas, las crisálida magentas. Nosotros con los dos pies en la fila. El amante que despierta antes de mi y tararea Laidy Laura ha echado a andar un compresor. Leo un poema de Escobar. Ni el pasado ni el futuro existen,  es un invento de los creadores del retablo mágico  donde de frente pasas tus minutos,  una alucinación de aquel vecino con un cristal en la mandíbula. El océano en que planetas bajito cuando duermes los seres de tres ventanas lo nombran existencia. Ellos también esperan en la fila. Nosotros un trozo de carne Ellos La veracidad de su universo.         Ambar Diamett Vargas  Panegíricos   cruzados---(Poemario en sonetos)---Autores: Jor...

Suprematismo, de Kazimir Malevich Soy el punto Como una linea  etérea  marcaste  los días Circulaste  rombeando metros  cortos de señuelo Cuadraste bien la distancia escapando en paralelo  Pero sin ser vértice  quisiste triangular el deseo Figuraste geometría  hasta agotar la lógica  Entonces... El punto se situó  en  el epicentro del círculo  Todo el mundo admirado Jugaba con la imaginación,  formas y contenidos  fueron temas de creación  Será el punto tan pequeñito que ha robado la atención! El punto desconcertado  no entiende tanto alboroto,  desorientado sin  cálculo  buscó  orientación  Miró  el inmenso mundo  y siguió  su intuición.                                              Bárbara Olivera Más Panegíricos   cruzados---(Poemario en sonetos)---...

Olvidar, de Stefano Mazzolini LA PARTE FRÍA DEL INCENDIO ( Glosa ) olvidaré a mis muertos y mi canto olvidaré tu amor siempre encendido Jesús Orta Ruiz (Indio Nabory)   Olvidaré mis odios, la ceniza que disimula el tiempo en los cristales, todas las sensaciones materiales que crean y deforman mi imprecisa constelación humana. Me dan risa los monstruos que habitaban en mi espanto. A pesar de la lluvia me levanto y salgo a la ciudad cuando oscurece. Si todo lo que olvido permanece, olvidaré a mis muertos y mi canto.     Vivir es cada golpe, cada holgura, cada ausencia labrada en la memoria. Absurda, demencial, combinatoria. Permutaciones en la senda oscura. Por eso no hago pactos con la altura ni busco un esplendor preconcebido. Por eso olvido siempre. Olvido… olvido... Por eso temo al mar que se repliega. Si todo cuanto olvido me sosiega, olvidaré tu amor siempre encendido.                 ...

  De la serie Lágrimas négras, de Oswaldo Guayasamín.  A cualquiera se le muere un tío Se pierde su mirada en la tormenta  de voces que aturden como golpes  golpes que acaban en la vieja la vieja que no hay golpe que la tumbe los niños al vecino lo saludan saludan los viejos al vecino pero siempre regresa la tormenta amañando con espejos su blancura recogiendo los pedazos va la vieja la vieja que a pedazos se nos rompe el golpe final lo dio mi tío  acallando las voces para siempre  y ese golpe no hay vieja que lo aguante                                                                               Yosvani Oliva Iglesias Panegíricos   cruzados---(Poemario en sonetos)---Autores: Jorge Gabriel M. Vera   y José Tadeo Tápanes Zerquera---Enlace de compra, ...

  El buffet, de   Jean Baptiste Siméon Chardin En una exposición culinaria     Nadie se los comió, nadie debía, y ahora los cakes , bajo el merengue duro, huelen a azúcar fermentada, como si la dulzura hubiera muerto y estuviéramos velándola, riéndonos, bromeando. ¿No es terrible que la dulzura sea un cadáver pudriéndose bajo su belleza? Más terrible es que no nos importe, o duela, como si no supiéramos lo que nos va pasando si no nos servimos a quien nos pide que lo ayudemos a seguir. El merengue seco ha hecho grietas donde se envejece sin amar, pues abajo, el azúcar, tuvo su tiempo, y su tiempo pasó. ¿No es una prueba de la belleza de nuestra dulzura, que esta se quede aquí, sin que nadie la disfrute? Flor eterna que no será ya fruto. Y hay que seguir de guardia sin decir nada extraño. Cuidamos esta mesa de las hormigas, las moscas, y de lo que no vemos, como quien cuida un cofre de harapos. Y a...

El adivino, de Joros.    SI LA VIDA ES ESTO...     Yo, polvo y nada luminoso hasta ahora, no soy sino lo que la vida ha hecho de mí, o lo que yo, no sé, he hecho de la vida.   A veces, me pregunto si la vida es esto: “este agua dentada, que desmenuza los huesos y, en ellos, se iza, en ellos, injerta soterradamente un nuevo brote de azucenas maduras y doloridas por el olor de su vigencia, tan fugaz como esquivo. En ellos incrusta la palma que está bajo la piel cobriza y velluda de hormigas silentes y enmohecidas”.   Acaso mi cuerpo no sepa y, por eso, aparecen preguntas: ¿De dónde surge el río que recorre mi carne asiduamente? ¿Desde qué lugar, abrazo el amargor de la fruta que, no muy vieja, tiende a madurar de repente? (Dio el viento, sin contemplaciones, un golpe en el rostro diciendo: ¡despierta,   pisa tierra!). ¿Qué es la muerte y la vida... y la muerte, qué es?   O la vida es esto otro, que hay...