Omega Poética

Obra: La Serie FIGURAS NEGRAS Artista: Dayron Gallardo MORDER LAS SINFONÍAS       M e aplasta el fin de la noche, me doblan la costa del amanecer en un baño de criaturas encadenadas en la caverna...   Colapsa la Isla de Pascua... Se roban el arca misteriosa...   Disfrazan de caballo a la guerra... Sedientas figuras se cobran la deuda, alabastros, el semen que los hizo permitiendo estas presiones de hongos celestes. Hoy levo la sombra encendida que oye el tormento, orquesta de culpa   muerde la sinfonía. Te vi abandonar la esquina, agarrar la calle para bajar de prisa... ¿Qué pensarás de los pasos que se han dormido?   Ve en la escala que se rompe erguida,   ve en la escala, ve a morir cada farsa,   rostro, máscara de vida.   Las piernas abiertas al mundo... Conciliar desborda... Soplo los años y se acuesta el deseo... Jorge Gabriel M. Vera---Biograf...

  Obra: Lugar Afectado Artista Plástico: Paul Klee LA AMENAZA DEL ÓVALO RECTO   L a amenaza es un escondite de fragilidad,   de falsas fragilidades.   Una gruta...   Un elefante invisible de cabezas circulares,   colmillos circulares, dádivas circulares,   asedios circulares,   recorridos circulares,   sombras circulares, circulares, circulares, circulares,   circulares, circulares...   ¡¿Circulares?!   Bestia de puñal manso, inquieta, sondea el centro de un astro.   Bosques de bloques,   bloques poligonales,   farsa poligonal,   política de polígono al margen de las tripas   del títere. La amenaza está confabulada,   vendida, servida de sangre congelada. Existen los días y el día de días   que será triangular, como los labios, dos triángulos,   como las Termópolitas, triangulares...   Allí morir...   Igual que un triángulo an...

Foto: Kini Kini, Muñeco de palo, Chichiricu o Güije   L os peñascos, que danzan una quietud, únicamente podrían ser perturbados por el fálico vendaval. Un viento comienza a dar a luz a la oscuridad y la recluta en las filas de su caos. Qué lejos van por la cañada los tres guajiros, parecen haber sellado la jornada. Entre chistes que se olvidarán recortan el camino  y dejan las risas fundidas en el recuerdo. Ansiosos por llegar, bajar la cuesta, chocar con el aroma de una sopa que aún está por servirse. Del otro lado, después del ojo de agua y la  guardarraya, unos surcos, son pura potencia, difieren del acto, más no con la idea de maíz. Luego volarán nueve sinsontes que cruzarán la madrugada.   Por más que los brujos suelten la noche   en el monte, los duendes negros no tienen miedo,   ellos corren encueros, se adentran en la manigua cerrada, convencen al jazmín de su fuerza. ...

   Obra:  Symi (Thrown Drapery), Fotografía. Artísta:  David Ligare       D entro de un pañuelo se doblan mis recuerdos,   por tanto, en aquel día, en el que estuve horas   observando la siesta de una mosca, se decidieron las horas del mundo. Ahora... estoy en alguna esquina de la tela, se dobla el pañuelo y lo meto elevado al bolsillo de los cielos.   Azulejos...   las órdenes vuelan,   los lienzos se quedan,   se vuelven extraños,   pierden sus pozos en los Raíles de estrellas.   Trenes de cielos sobre los pueblos ostentan viajes de otoños.   Salgo a la guerra,   salgo al vacío   repleto de huesos. Invento la espada que devuelva al pañuelo y les saque del lienzo, de la muerte o del trazo que desbasta la paz genuina de la piedra.   No pedimos venir aquí, hacernos los vivos,   cubrir el desnudo y luego no parar de obligar a cubrirlo.   Caciq...

  Obra: Los Amantes (Óleo, 1928) Artista Plástico: René Magritte  . A mor, existir a la vida, soñarse un hongo,  renunciar a los umbrales de las expansiones;  quedarse en Edén o salir con Eva del Congo,  huir de la palabra por las significaciones.   Amor que convenció al asceta de anular todo;  dialéctica imperial, colonización del modo.   Amor es la mofa que te vende el narrador,  liturgia sin cabeza del cuerpo salvador.  Niños que juegan siete instantes de una partida,  circo de la unión entre acuáticos y terrestres.  Paradoja militante, terrible caída  del viaje de la vida en la roca extraterrestre.   Amor, ¿por qué entras al rojo vivo a discutir?  No eres asesino, tienes la flor del suicida,  escalas ocultas que no se pueden subir,  una función sublime de la cuenta fallida.   Amor es amor, dicho en platónica ficción. Libertad que te expropia la suela del sentido.  Amo...

(Glosa) "Amor no es pedir: es dar la casa, el lecho, la mesa… Es -según Santa Teresa- la alegría de alegrar…" El Indio Naborí. Filiamos sobre el chichón, sobre el tacto de la espera; filiando sobre la acera de niños que juegan pón. El amor cogió el filón de la tarde al caminar. Y la noche fue afirmar  a la orilla de la duda sobre el río que se suda: amor no es pedir: es dar Eros, intruso del caos, habitas en el bejuco, en el conejo, en el truco de frijoles coloraos. Beso que dan los cacaos; pie de un amarre que reza: jalados por la cabeza cuando nos da por bajar encueros y no mirar la casa, el lecho, la mesa… Ágape dentro del pomo. Hacer añicos regalo; la mano abre y vuela el palo perdonado por el lomo. Levanta una pluma al plomo y aterriza la promesa del que en tres ya nos regresa, don de dádiva del dar, sabed que: Juez del amar  Es -según Santa Teresa . ¿Quién me nombra el cuarto amor? Salta el instante la estrella a morir en la botella, a igualar lo que el pastor, en rastr...

  A las mujeres, que lo crearon todo. Cueva del Castillo, Cantabria, España.   L a mano se extiende   hacia la gruta de mágicos ladrones,   sondea el sótano de la mirada, abre al fin sobre un cuerpo el texto de su tiempo.   Hay que soltar la piedra, acariciar la superficie de un fuego, el torso del tallo de una rosa y llevarse a la noche el sudor   que nos ha diluviado la madre, la selva, la basta roca que compone el cosmos.   No sé, pero la mano desciende   sobre el don de Prometeo,   sobre la fábula cierta de los enigmas de un orden numérico que se extravió en Alejandría. ¿Son rostros invocados que niegan el derecho a la gracia del mar?   El mar de aves violetas. Violetas de aire curioso. Curioso el cuerpo desnudo de arena. Arena que cuela la historia de alguien   que solía saltar a las nubes. Y el salto se sostuvo mil años y un día, en la últi...

Obra: Sin título. Artista:  Zdzislaw Beksinski   11 de julio de... Otra vez el apagón. Mi familia y yo estamos sumergidos en esta oscuridad, tras estos muros. Una escasa luz me da la oportunidad de escribir. Lo cierto es que dependo de él, de las decisiones que tome. Hay una posible esperanza, por eso tengo fe. Los rumores dicen: “El perímetro será acorralado mediante una nueva estrategia”. Ahora puedo interpretar que la invasión está dictada. Sólo él puede salvarnos.      12 de julio de… En el exterior el enemigo campa a sus anchas; difícil escapar de esta realidad. Nuestra resistencia es nada; la única opción, confiar en él. ¿ Quién habrá escrito este diario? Me da escalofríos, no sé si habrá sido bueno leerlo. Al parecer nadie sobrevivió. La última página es casi indescifrable. 13 de julio de…. …él nos asegura, nos cubre con su manto. Mi familia está asustada, yo también, pero no puedo demostrarlo. El humo del ataque lo llena todo ...