Obra: Los Amantes (Óleo, 1928)
Artista Plástico: René Magritte
.
Amor,
existir a la vida, soñarse un hongo,
renunciar a los umbrales de las
expansiones;
quedarse en Edén o salir con Eva del Congo,
huir de la palabra por
las significaciones.
Amor que convenció al asceta de anular todo;
dialéctica imperial, colonización del modo.
Amor es la mofa que te vende el narrador,
liturgia sin
cabeza del cuerpo salvador.
Niños que juegan siete instantes de una partida,
circo de la unión entre acuáticos y terrestres.
Paradoja militante, terrible
caída
del viaje de la vida en la roca extraterrestre.
Amor, ¿por qué entras al rojo vivo a discutir?
No eres
asesino, tienes la flor del suicida,
escalas ocultas que no se pueden subir,
una función sublime de la cuenta fallida.
Amor es amor, dicho en platónica ficción.
Libertad que te expropia la suela del sentido.
Amor,
por ti Patroclo, la caída de Ilión,
será de tus espectros por haberse reunido.
Amor, como el lago, que a los pies de la montaña
le
detiene sus fluviales, hordas de la hazaña,
para guardar caudal de lágrimas que
faltaron.
El lago se enfureció creciendo hasta la cima.
Amor
cayó. Fue de aquel rayo del que agonizaron;
se quiso ahorcar la cordillera con
el clima.
Los hijos muertos llueven cada gota de hierro
sobre la
herida esférica e infinita del Hades.
Aun el monstruo llora por su celeste
destierro
con los ojos del mundo de dos oscuridades.
Jorge Gabriel M. Vera---Biografía---pinchar aquí.
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