LA MANO DEL VIAJE--(Poesía)---(Poemario Anti_Nocturnos del Caribe)---Jorge Gabriel M. Vera

 

A las mujeres, que lo crearon todo. Cueva del Castillo, Cantabria, España.

 

La mano se extiende 

hacia la gruta

de mágicos ladrones,

 

sondea el sótano de la mirada,

abre al fin sobre un cuerpo

el texto de su tiempo.

 

Hay que soltar la piedra,

acariciar la superficie de un fuego,

el torso del tallo de una rosa

y llevarse a la noche el sudor 

que nos ha diluviado

la madre, la selva, la basta roca

que compone el cosmos.

 

No sé, pero la mano desciende 

sobre el don de Prometeo, 

sobre la fábula cierta

de los enigmas de un orden numérico

que se extravió en Alejandría.

¿Son rostros invocados que niegan

el derecho a la gracia del mar?

 

El mar de aves violetas.

Violetas de aire curioso.

Curioso el cuerpo desnudo de arena.

Arena que cuela la historia de alguien 

que solía saltar a las nubes.

Y el salto se sostuvo mil años y un día,

en la última hora, aquel día, gritaron las voces,

las voces de constelaciones:

 

¡Ella es la maldita! 

Y todos conspiraron,

la hicieron presa de un solo planeta.

 

Ella, hija de la luna, aliada ahora de la costa,

escribe unos versos, se lanza al océano,

y duerme en los corales hasta que la trompeta

convoque a sus miembros.

 

La mano, la única mano que dibuja dormida,

que tuerce un tabaco sin humo,

sortilegio de ombligos,

centros hundidos sobre el abismo bajo el cual

se guarda un secreto;

siete guardianes custodian su suelo.

Peino la estrella...

El conteo de ojos ciegos... 

Los himnos sin lenguas...

Un papel más duro que el acero... 

El sueño...

El agua colma todo el relato 

y se cierran los cielos.

Jorge Gabriel M. Vera---Biografía---pinchar aquí.