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NENETS (Ненцы) - (Poesía decolonial) - Jorge Gabriel Menéndez Vera - poeta cubano

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  NENETS (Ненцы) Desde Taymyr hasta Kanin vagan a perpetuidad los ancestros junto a las «verdaderas personas». Pasan frente al ojo de Saidei  que no se abre aún pero ya lo ha visto todo; su párpado solo se alzará antes de que se pierda la última gota del tiempo, guardada a orillas de Kara en Yamal , en el centro cóncavo del inframundo. Desde Taymyr hasta Kanin la hebra de la vida habla en zigzag  en el laberinto de cuernos que asciende al cielo. Allí, dentro del chum  (uno de los fondos del cosmos)  está Tadibya oyendo el susurro de Ya-Nebya , que le muestra el secreto de Num : su viaje en el velo de Vaygach , el don del hielo a Hodako , el don de la noche a Vesako .  Desde Taymyr hasta Kanin el can samoyedo arrastra un trineo infinito  en la garganta del invierno.     J o rge Gabriel Menéndez Vera Cuba, el alfa de mi décima enviar un correo pinchando aquí para solicitarlo aquí ---(&&&) Poemario Las Alas de Entonces---Enl...

SI LA VIDA ES ESTO...---(Poema)---Autor: Joros, escritor y artista plástico---(Montellano---Sevilla, España).


El adivino, de Joros. 

 

SI LA VIDA ES ESTO...

 

 

Yo, polvo y nada luminoso hasta ahora,

no soy sino lo que la vida ha hecho de mí,

o lo que yo, no sé, he hecho de la vida.

 

A veces, me pregunto si la vida es esto:

“este agua dentada, que desmenuza los huesos

y, en ellos, se iza, en ellos, injerta soterradamente

un nuevo brote de azucenas maduras y doloridas

por el olor de su vigencia, tan fugaz como esquivo.

En ellos incrusta la palma que está bajo la piel

cobriza y velluda de hormigas silentes y enmohecidas”.

 

Acaso mi cuerpo no sepa y, por eso, aparecen preguntas:

¿De dónde surge el río que recorre mi carne asiduamente?

¿Desde qué lugar, abrazo el amargor de la fruta que,

no muy vieja, tiende a madurar de repente?

(Dio el viento, sin contemplaciones, un golpe

en el rostro diciendo: ¡despierta,  pisa tierra!).

¿Qué es la muerte y la vida... y la muerte, qué es?

 

O la vida es esto otro, que hay ahí afuera,

ese paso solitario deseoso de otro paso

con quien compartir caminos y zapatos,

y decir: “vamos bien, hasta aquí hemos llegado

y. si bien parece poco, también es cierto,

que menos da una piedra, siendo verdad,

que otros ni siquiera este barro blando

han llegado a profanar con la suela sudorosa

de su terroso calzado, nacido de herbolarios

y conocimiento de cuándo hay que sembrar

tal o cual cosa, y cuándo recoger esta otra”.

 

Y yo, nada luminoso y nada “yerbado” a su pie

y a su lado, pregunto por eso a mi padre:

¿Por qué me alejé de la casa y los hermanos

hasta correr a tierra de nadie... para seguir desesperado,

esperando las últimas lluvias del invierno?

 

¡Que no me diste a pacer el arado!

¡Ay, que en mi mano está escrito: desesperado!

 

                                      Joros









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